Vuelta a lo arte-sanal

Bombardeo de años,
tantos como impactos.

Malabares con los recuerdos.
Ahora, en un rato.

Aire en directo es streaming.
Incompatible, se fuga en diferido.

Cómo volver a tener blog
si las pestañas,
imbertebradas escurridizas
filtran tanto estímulo instantáneo.
Tanto que esta era
me hace plantear
tanta nada.

¿Lo has experimentado alguna vez?
Yo, años.

Euphoria, de Ivan Vyrypaev

Hay películas de las que no hemos oído hablar jamás y aparecen en estanterías de centros culutrales o bibliotecas. Entonces, hay que reconocer que tras leer una abstracta sinópsis, algunos nos dejamos llevar por la estética de la portada.

Esta película rusa se llama originalmente así:

"Эйфория"

Y se pronunciaría más o menos así:

/Eyforiya/

¿A qué viene esto? Pues a que es de ese tipo de películas que hablan más con las imágenes que con los diálogos. De esas que no paras de pensar en cómo es posible que cada plano tenga una belleza plástica de foto perfecta. De esas que te preguntas si el director esperó a que la nube de fondo estuviera así o asá para empezar a grabar la toma. De esas en las que cuesta creerse que existan escenarios naturales tan simples y tan inverosímiles a la vez. En las que los personajes tienen un halo de comunicación no verbal que les define mucho más y de una manera más honesta que cualquier elaborado guión. De esas que, al terminar, no sabes si todo ha sido un sueño o una proyección temporal de otras vidas.

Pero hay algo más que nunca me había ocurrido con otras películas: la sonorización. La mayoría de escenas transcurren en paisajes abiertos en las que podemos escuchar perfectamente todo, las texturas del aire, los pájaros, los insectos, el movimiento de las plantas, el escurrirse de las gotas de agua por el río, absolutamente toda la atmósfera sonora te envuelve como si de pronto la tierra quisiera demostrar que está más viva que nunca.

Poco sabemos de este director, Ivan Vyrypaev, tildado como una joven promesa del nuevo cine ruso. Es autor, actor y director. Se formó en teatro y está metido en el Teatro Documental, que es una variante de la dramaturgia consiste en utililzar el teatro como herramienta de denuncia social mediante la representación de sucesos reales. No busquéis otra película por el estilo: de momento esta es su primera y última película, algo que, desde mi punto de vista, la hace aún más interesante...



NOTA: 7'8.

Más información: El autor, la película.

Orlando, de Sally Potter

Brilla. Tilda, la actriz, mira a cámara y te hace darte cuenta de que tu butaca no está a salvo. Y eso te hace sonreír. Tilda hace de Orlando. Orlando hace de persona. Nació hace siglos entre las letras de Virginia Wolf (que fueron escritas no hace tanto) y vive redundantemente imperenne entre sus hojas. Recomiendo el libro, pero el último descubrimiento fue esta película de Sally Potter rodada en los 90.

No es una copia del libro, ni una adaptación, es una rama de él, independiente pero agradecida a su tronco principal. Sally Potter además de directora es bailarina y eso se nota cuando la película se coordina como una gran coreografía, con una banda sonora que llama la atención por su atemporalidad inquietante y marciana, acorde al relato.

Distinto cuerpo, distinta época, distinto estatus. Sin embargo, el mismo humano, sin diferencias.



NOTA: 9.09
Más información: reseña EL PAÍS; Entrevista a Sally Potter.

Déjame entrar

"Blackberg. Puede que pienses en trufas de coco, tal vez en drogas. <>. Te imaginas una estación de metro, extrarradio. Después no hay mucho más que pensar. sin duda vive gente allí, como en otros sitios. Para eso se construyó, para que la gente tuviera algún sitio donde vivir."

Así comienza la novela del hombre que fuera ilusionista antes de ser un prometedor escritor John Ajvide Loindqvist . En ella está basada esta película sobre vampiros y sociedades, o mejor dicho soledades, contemporáneas. Sin miramientos. Sin miramientos las soledades, sin miramientos la leyenda vampírica.

Dos protagonistas, dos soledades, dos problemas diferentes. Una misma edad pero diferentes fechas de nacimiento. Es lo que tiene hacerse amigo de un vampiro. Sin embargo no es este un film sobre las vísceras y la sangre a las que nos tienen -insustancialmente- acostumbrados. Ni sobre la maldad del señor de los colmillos afilados. Perfectamente puede etiquetarse como un retrato social, poético, sobre la soledad, producto de la oscuridad humana. Una grata sorpresa donde el tema de los vampiros es algo casi secundario.

Triste, cómplice, dura pero linda. No dejen de verla.

NOTA: 8'59

Críticas: notasdecine

Cerezos en flor

A veces sin saber bien por qué, lees algo en alguna parte, ves alguna imagen en no se dónde o simplemente sientes un intuitivo pálpito que te lleva al cine a ver una película muy concreta entre el puñado de opciones más llamativas que existen en la cartelera.

Este post no pretende ser más que un pálpito inductor hacia esta película, este viaje profundo hacia algo que no sabría muy bien explicar, pero que se paladea con un sabor a sencillo, alegórico, optimista, que te arranca sonrisas de ternura, desgarrador y apaciguador.

De su argumento sólo hay que saber que esto: a una mujer le dicen que su marido morirá, por lo que le sugieren hacer un viaje con él, el último. Ésta decide no decírselo a su marido pero sí emprende el viaje. Punto. No leais más de la sinopsis para disfrutar de la película como se merece.

Hacía tiempo que un film no me llegaba tan adentro y me sorprendía tanto. Borbotones de sentimientos simples y aplastantes. Muy recomendable para muchos e imprescindible para todo aquel exprimidor del cine oriental -a pesar de ser una producción alemana-.

NOTA: 9.3

MAS INFO: hacedme caso y ver la película...

La teta asustada

Que una película llegada desde Perú con este título haya ganado el Premio de la Crítica en la Berlinale, ya es una aliciente más que sospechoso como para no ir a verla.

Algo hay en las películas sudamericanas que tienen cierto vínculo con las leyendas ancestrales de sus tierras, algo tierno, magnético, duro y estruendosamente silencioso. Incluso en la lectura, gente como Isabel Allende o Jodorowsky, despierta este ánima interna de la Sudamérica Mágica, que se hace presente incluso en aquellos extranjeros que sentimos desde otras culturas diferentes.

Sin embargo, su tema principal, el miedo, es algo que hermana a todo ser. Partidaria de ir al cine sin saber exactamente qué nos espera, por aquí dejo el trailer y un pack audiovisual que incluye:

- Una caja de ojos bien abiertos.
- Un cuenco para guardar las radiografías del modo de vida de la familia de la protagonista, que no tiene desperdicio.
- Una linterna de reflexión posterior al visionado.
- Unas instrucciones que dicen en letra grande "atención a los puntuales detalles de la fotografía y los paisajes".
- Una interrogación. ¿Acaso la protagonista no es de perfil la versión (más) exótica (aún) de Najwa Nimri?

Disfruten.




NOTA: 7.8

MÁS INFO: Web Oficial y más cosas...

Vals con Bashir

Desenfunden el arte gráfico y silencio, que se rueda.

Tenemos un director de cine, Ari Folman. Le tenemos en los 80, enrolado en el Ejército Israelí con una edad lejana a la madurez. Por aquel entonces tocaba en el mundo -o eso decidieron los hombres- librar la llamada Primera Guerra del Líbano.

También tenemos una de documental. Y de dibujos de una belleza estética y una expresividad sensible que te hacen desmenuzar en la retina todas aquellas sensaciones que serían imposibles de captar en formato de imagen real. Porque es difícil encontrar archivos de recuerdos. De los recuerdos perdidos de este director que utiliza como hilo conductor para su memoria la voz real, documental, de sus colegas de guerra. El resto lo ponen los trazos de los artistas gráficos. Así que además tenemos un pionero de primer documental largo realizado con animación.

Mezcla de psicoanálisis y crítica antibelicista en clave de gráfico hipnótico, absorbente. Y una banda sonora también personalizada y digna de mención. Muy recomendable para dejarse llevar hacia un viaje en clave de vals y metralla.

MAS INFO: Web oficial ; Masacre de Sabra y Chatila.
NOTA: 8.87

Cayuco

LLegados a este punto no hace falta explicar qué tema trata María Miró en este documental de a penas una hora. De África a Canarias y de Canarias a África surcan mares -de océano y de tierra desértica- miles de personas huyendo de la miseria que se les materializa alrededor, ya sea en forma de mosca, raspa de pescado, enfermedad, pobreza u óxido de barco.

Vienen a buscar trabajo sin saber que serán expulsados. Argumentativamente el documental no dá para más. Escaso de testimonios de peso y de análisis sintético, esta pieza sólo habla claro a través de las imágenes, de una poesía y una plasticidad que pregona a los 4 vientos los colores de África sumidos en la desesperanza y la oscuridad del que toca fondo.

Nuestros vecinos, nuestros hermanos. Días en cayuco, segundos de cruces rojas confusas, minutos en avión y horizontes eternos de vida en la muerte. Como el grifo que no cesa hasta llenar los mares. Por muy pequeñas que sean las gotas.

NOTA: 5'8 (La fotografía es muy muy buena, la recomiendo, pero el contendio es escaso, simple y cae en lo facilón y recurrente. Una pena...)

MAS INFO: La Web oficial con bastante material.

Marx says...

Ni entro, ni salgo. Sólo leo lo siguiente:

" El capital viene al mundo chorreando sangre y lodo por todos los poros, de la cabeza hasta los pies. "

"Poeta en Nueva York" de Lorca

Lo reconozco. Cuando floto entre estanterías por las tiendas de libros me muevo muchas veces por las portadas. Creo que su significado va más allá del marketing conviertiendose en casos muy puntuales, como todo lo auténtico, en un primer gancho del destino para impactar tu mirada frente a aquello que el útlimo día de tu vida no te perdonarías haber dejado de leer/ver/sentir/escuchar.

Comprendí en esta portada el mismo lenguaje que uso por las noches. Sin yo saberlo, esta portada es un dibujo original hecho por el propio Lorca. En el fondo parece que lo sabía de algún modo. Y luego, por dentro del libro, llegó la orgía de complicidad. También él sintió rascar hasta los más hondo la existencia entre vilguerías léxicas evocadoras antes de quedarse dormido. Grande.

Y así, un Lorca perdido por Nueva York en plena crisis del 29 volvió a vivir en otro par de retinas vibrantes, en una época en la que la gente no se tira de los rascacielos, pero que rasca cielos impotente por las limitaciones que una sociedad de masas - de la cual estan enamorados- impone a sus expresividades.

ASESINATO

"¿Cómo fue?

Una grieta en la mejilla.

¡Eso es todo!

Una uña que apreita el tallo.

Un alfiler que bucea

hasta encontrar las raicillas del grito.

Y el mar deja de moverse.

¿Cómo? ¿Cómo fue?

Así.

¡Déjame! ¿De esa manera?

Sí.

El corazón salió solo.

¡Ay, ay de mí! "

DANZA DE LA MUERTE

"Yo estaba en la terraza luchando con la luna.

Enjambres de ventanas acribillaban un muslo de la noche.

En mis ojos bebian las dulces vacas de los cielos

y las brisas de largos remos

golpeaban los cenicientos cristales de Brodway.

La gota de sangre buscaba la luz de la yema del astro

para fingir una muerta semilla de manzana.

El aire de la llanura, empujado por los pastores,

tembalba con un miedo de molusco sin concha"

EL REY DE HARLEM

"Es por el silencio sapientisimo

cuando los cocineros y los camareros y los que

limpian con la lengua

las heridas de los millonarios

buscan al rey por las calles o en los ángulos del salitre.

Un viento sur de madera oblicuo en el negro fango

escupe a las barcas rotas y se clava puntillas en los hombros.

Un viento sur que lleva

colmillos, girasoles, alfabetos,

y una pila de Volta con avispas ahogadas"

CIELO VIVO

"Yo no podré quejarme

si no encontré lo que buscaba.

Cerca de las piedras sin jugo y los insectos vacíos

no veré el duelo del sol con las criaturas en carne

viva.

Pero me iré al primer paisaje

de choques, líquidos y rumores

que trasmina al niño recién nacido

y donde toda superficie es evitada,

para entender que lo que busco tendrá su blanco

de alegría

cuando yo vuele mezclado con el amor y las arenas.

Allí no llega la escarcha de los ojos apagados

ni el mugido del árbol asesinado por la oruga.

Allí todas las formas guardan entrelazadas

una sola expresión frenética de avance.

No puedes avanzar por los enjambres de corolas

porque el aire disuelve tus dientes de azucar.

Ni puedes acariciar la fugaz hoja del helecho

sin sentir el asombro definitivo de marfil.

Así, bajo las raíces y en la médula del aire,

se comprende la verdad de las cosas equivocadas:

el nadador de níquel que acecha la onda mas fina

y el rebaño de vacas nocturans con rojas patitas de

mujer.

Yo no podré quejarme

si no encontré lo que buscaba,

pero me iré al primer paisaje de humedades y

latidos

para entender que lo que busco tendrá su blanco de

alegría

cuando yo vuele mezclado con el amor y las arenas.

Vuelo fresco de siempre sobre lechos vacíos.

Sobre grupos de brisas y barcos encallados.

Tropiezo vacilante por la dura eternidad fija

y amor sin fin al alba. Amor. ¡Amor visible!"

NOTA: 9.57

Más info: Poeta en Nueva York. García Lorca.

"Viajes con Heródoto" de Kapuscinski

Kapuscinski siempre escribe diferente. Mezcla sus aventuras como periodista con lecciones universales sobre la vida y el ser humano. En este libro, sus ojos son los de un recién licenciado que empieza a crecer, expectante, en sus primeros viajes al extranjero como corresponsal, acompañados por la "Historia" de Heródoto, un Kapuscinski de hace casi 2500 años, que al igual que él, viajaba por el mundo escuchando y tratando de comprender y explicar el comportamiento de las civilizaciones.

Libro para cualquier persona con sed de curiosidad, con sed de mundo. Con perspectiva humana y empacho de injusticia.

Nota: 7'802

[En la universidad polaca comunista, de jóven] "Por aquel entonces, la literatura parcía serlo todo. En ella se buscaba fuerzas para vivir, señales para enfilar uno u otro camino, una revelación"

[En la India] "Los niños no se abalanzan sobre el arroz, éste es propiedad de la anciana; tienen inculcado algo, algo mas fuerte que el hambre".

"Y es que India es infinitud".

[Sobre Heródoto] "Heródoto confiesa su obsesión por el tema de la memoria: es consciente de que la memoria es defectuosa, fragil, efimera e, inluso, ilusioria. de que todo lo que guarda en su interiro puede esfumarse, esaparecer sin dejar rastro. (...) Sin la memoria no se puede vivir, ella eleva al hombre por encima del mundo animal, constituye la forma de su alma y, la mismo tiepo, es tan engañosa, tan inasible, tan traicionera. esta es la causa de que el hombre se muestre tan inseguro de si mismo. (...) ¿Quién fue? No sabemos. Y detras de ese "no sabemos" se extiende el territorio del desconocimiento; es decir, el de la no-existencia."

"... no deja de plantearse desde la noche de los tiempos: ¿Por qué los hombres no paran de enzarzarse en gueras? ¡Qué causas aducen? ¿qué pretenden al desncadenarlas?. ¿Qué razones los guían? ¿Qué piensan? (...) ¿Por qué Grecia (es decir, Europa) esta en guerra con Persia (es decir, Asia), por qué esos dos mundos - Occidente (Europa) y Oriente (Asia)- luchan el uno contra el otro, haciéndolo ademas a vida y muerte? ¿Siempre ha sido así? ¿Será así siempre?"

[El Cairo, cuando era el centro del movimiento Independentista del Tercer Mundo] "En cualquier momento estas personas pueden agolparse en medio de la calle, convertirse en un gentío incontrolado, en una muchedumbre que siempre tiene algo que decir, a la que le sobra tiempo, que quisiera participar en algo, siginficar algo, pero a la que nadie presta atención porque nadie la necesita".

"Desconectar la imaginación, la imaginación siempre magnifica el miedo. Irían de perlas cosas como yoga, nirvana y tantra, o como karma y moksha, algo que permitiera dejar de pensar, de sentir, de ser."

"Está atrapado, ha tocado fondo. Pues no hay límite para la pequeñez del hombre".

[Atrapado en el Congo] "No sé a qué espero. Ni en qué confío. Tal vez en parte en un golpe de fortuna, en mayor medida en la gente que me rodea, pero en lo que más: en que el mundo cambie a mejor. Esto, por su puesto, es pura abstracción, pero en algo tengo que creer".

[Antigua civilización de transmision verbal] "Lo que había eran personas y aquello que se comincaban eran contactos directos, cara a cara. El ser humano, para existir, necestivaba sentir a su lado la presencia de otro ser humano, tenia que verlo y escucharlo: no existía otra manera de comunicarse, luego tampoco otra forma de vivir."

"Humildad ante el destino es, por tanto, condición para sobrevivir"

[Sobre el reportero de guerra] "El camino de la búsqueda de imágenes espectaculares, de la ilusión de que es posible escudarse en la imagen par sustituir con ella el intento de penetrar más profundamente en la comprensión de la realidad, de que es posible explicarla tan sólo a traves de lo que la imagen tiene a bien mostrar en los momentos de las convulsiones espasmódicas del mundo, cuando lo sacuden disparos y explosiones, cuando se llenan de fuego y humo, de polvo y olor a chamusquina, cuando todo se desmorona no dejando piedra sobre piedra y sobre los cascotes se sientan personas desesperadas inclinándose sobre los cuerpos sin vida de sus allegados.

Pero ¿Cómo se ha producido tamaña tragedia? ¿Qué revelan estas ecenas de aniquilación, llenas de gritos y de sangre? ¿Qué fuerzas subterráneas e invisibles al tiempo, qué poderosas e indómitas las han desencadenado? ¿Revelan el final de un proceso o, por el contrario, su inicio? ¿No augurarán acaso más conflictos nuevos y actos cargados de tensión? ¿Y quién se encargará de seguirlos? No lo hraemos nosotros, los corresponsales y reporteros, pues apenas en el lugar de los hechos entierren a los muertos, a penas retiren de las calles los coches quemaodos y barran los cristles rotos, enseguida recogeremos nuestros bártulos para marcharnos allí, donde se incendian coches, se hacen añicos los cristales de las vitrinas y se cavan tumbas para los muertos.

¿No sería posible salirse de este esterotipo, de esta sucesion de imagenes, para intentar llegar mas allá? Y todo(...) con el fin de intentar comprender algo."

"¿No paramos a pensar en que, desde los tiempos inmemoriales, la riqueza del mundo - desde el sistema de regadío en Mesopotamia, las murallas chinas, las pirámides egipcias y la acrópolis ateniense, hasta (...) las autopistas alemanas- han sido construidas por esclavos? ¿Y las guerras? (...) todo con el fin de sentir la satisfacción de tener en propiedad a un ser humano".

"Me sentía cansado de un presente donde todo se repetía. La política: juego sucio, perfidia y mentiras; la vida del hombre gris: miseria y desesperanza; la división del mundo entre Oriente y Occidente: siempre la misma. Y así como años atrás había deseado cruzar la frontera en el espacio, ahora me fascinaba el acto de cruzar la frontera en el tiempo".

César Vallejo

"¡Luna! Y a fuerza de volar en vano,
te holocaustas en ópalos dispersos:
tú eres tal vez mi corazón gitano
que vaga en el azul llorando versos..."

César Vallejo.

Parece que aunque pasen los años hay cosas apuntaladas en el firmamento con una estaca atronadora para recordarnos el sentido de la adictiva existencia solitaria, tan rechazada y buscada a la vez por los inadaptados al conformismo. Entre estrellas, un puto blanco del tamaño de la yema de nuestro dedo basta para acallar las bocas ante cualquier rebatimiento.

"Tao Te King" de Lao Tze

Es curioso cómo aparecen a veces las cosas. Imáginate que estás con una chica a la que siempre llamas Haiku, que vas a cenar a un restaurante chino, que antes de entrar en el chino vas a la tienda de al lado, gigante, donde venden productos para cocinar comida china y que, ¡oh, casualidad! al fondo venden libros y te encuentras con el Tao Te King delante de tí...

Y qué es el Tao Te King, diréis. Es un libro de filosofía oriental, algo así como la biblia de los Taoistas. La escribió un tal Lao Tze que vivió hace muchos, muchos, muchísimos años (600 a.C). Pero bueno, no os voy a contar historias que no sé... para eso ya están otros.

Lo bueno de este libro es su ambigüedad. A veces pienso que la ambigüedad es la verdad más aplastante que existe sobre la faz de la tierra. Te puedes leer los pequeños poemas, pensar y sacar conclusiones que en el fondo no llevan a otra cosa más que a conocerse a uno mismo. Empatizando y contradiciendo. Como toda buena filosofía venga de donde venga y sea del periodo que sea.

Remanso de resignación al equilibrio, a lo "natural", es la enseñanza que este viejo y sabio maestro tal vez quería transmitir a un mundo desequilibrado. O no, eso ya cuando lo leas, lo decidirás tú...

NOTA: ¿Debería de puntuar estas cosas? Pero digamos que me ha sentado muy bien leerlo.

MAS INFO: lee el Tao Te King aquí y su historia por aquí

Las Cubarauis

Este pequeño documental apareció entre la pila de DVDs de mi facultad. De caja sencilla, cuasi-casera, aparentemente pasa desapercibido. Pero una sinópsis hace aparecer una novedad: en el campo de refugiados donde viven los saharauis desde hace mas de 30 años existen becas para mujeres. Entre granos de arena y aire de desierto es imposible estudiar una carrera, por eso salen a otros países a formarse desde niñas. ¿Uno de los destinos? Cuba. A los 10/20 años vuelven al campamento Licenciadas en medicina, economía, telecomunicaciones...

Mujeres que retornan para levantar un ¿país?.

48 minutos para conocer otras realidades, cómo los que menos tienen son los que más fuerzas sacan para cambiar el mundo.

NOTA: 7'34

MAS INFO: Las Cubarahuis en el Festival de Cine de Huelva.

La Ciencia del Sueño

" El cerebro es uno de los sistemas más complejos del mundo... ¡ Y está detras de la nariz ! "

Es un caos de película en la que tal vez, por momentos, puedas perderte. Pero viva el surrealismo. Viva porque no necesita explicarse a sí mismo, porque incluso tras la incoherencia y el despegue de los pies terráqueos, existe un fondo común de empatía que cala en los mas ínfimos sentimientos de excentricidad infantil que muchos de vez en cuando padecemos al soñar con nuestro propio mundo.

NOTA: 9'109

Mas info: http://www.vertigofilms.es/lacienciadelsueno/

Promises

No sé por donde empezar. Si tal vez hablar del papel tan importante que debería de desempeñar este tipo de films en nuestra "sociedad burbuja", ó hacerlo del poco papel que realmente cumplen debido al interés de los que en el "mundo feliz" vivimos.

Y es que cualquiera piensa que ya tiene bastante con sus problemas. Entonces es ahora cuando no sé si hablar de la importancia que tiene ver cine social para darnos cuenta de que tal vez muchas de nuestras preocupaciones no sean tan graves, ó si decir que el hecho de no ver mas allá de nuestro ombligo es el problema en sí.

De cualquier manera, este tipo de películas existen y están ahí con la única finalidad de ser compartidas. En "Promises" nos encontramos con un documental filmado en pleno conflicto árabe-israelí. El director B.Z Goldberg fué un niño israelí con una infancia "normal", ya sabéis: ir al colegio, la familia, el miedo y las muertes del conflicto... Ahora, años después y cámara en mano, se dedicará a filmar las perspectivas del conflicto a través de las voces de los niños de ambos bandos.

- ¿Y si los niños nos conociéramos ahora y hablásemos, y si nos contaramos lo que nos pasa? Tal vez de mayores podríamos ayudarnos y cambiar las cosas...

Sabia frase de una de las protagonistas (de no más de 10 años). Lección para todos los mayores.

Un documental imprescindible para quitarse parte de la coraza que nos hace asimilar atrocidades por el simple hecho de que no pueden cambiarse.

¿De quién es la tierra de los niños más que de ellos mismos?

Más info: Proyecto Promises
NOTA: 9

"Biografía del hambre" de Amelie Nothomb

Un libro un tanto "peculiar". Es la especial biografía de esta autora. Y digo especial porque no es la típica biografía "vida y milagros de" sino más bien sería del tipo "la vida milagrosamente". He de reconocer que mis expectativas eran superiores a los resultados obtenidos tras la lectura del libro, pero no por ello dejo de recomendarlo.

Entre la prepotencia y la valentía del creador, encontramos a una niña, hija de un embajador, que crecerá viajando de un lugar a otro, radiografíando diferentes culturas y somatizándolas en su manera de sentir, de existir. En su cuerpo, en su mente.

Este libro habla del hambre, del deleite ante engullir y disfrutar cualquier ápice de la vida. Escrito de manera ágil, inteligente, y original por su punto de vista, Northomb nos regala una lectura cuanto menos curiosa. Apetitosa. Incluso, en ocasiones, con regustillo a metafísica y azúcar.

NOTA: 7'09
MÁS INFO: Sinópsis y autora.

"Micropoemas" de Ajo

Hace unos días aparecía en EL PAÍS una contra sobre Mariajo, Ajo para los amigos ó lectores. Ajo es una mujer micropoeta. En ocasiones, se sube a un escenario junto a Mastretta para formar el dúo micropoético-musical Striptease Cardiovascular.

De momento tiene 2 libros de micropoemas publicados. Y, si buscaís por el youtube, podréis encontrarlos leidos por la propia autora:


Encontrarás en sus microlibros ingenio a dos líneas por segundo. A talento por letra. A simplicidad aplastante por empatía irónica. Eso sí, donde estén sus poemas escritos y leidos por nuestra intimidad, que se quiten los recitales.

NOTA: 9'5

"Oficios" de Juan Carlos Márquez

Por aquí una recomendación literaria para este verano de pegajosos días. Y es que el relato corto es el leitmotiv estival. ¿Que vas en el metro muerto de calor? Te lees un par de relatos y cuando llegas a tu destino has cerrado su ciclo y aún te esperan cosas nuevas para el trayecto de vuelta. ¿Que despues de comer en vacaciones te quieres echar la siesta? Antes de eso tienes hueco para un nuevo relato. ¿Que estás paseando? De banco en banco y leo una historia diferente porque me toca. Sin compromisos.

En este libro aparecen 14 relatos, llenos de originalidad por sus argumentos. Tal vez, la letra pequeña del contrato con estas historias según mi punto de vista es que, a diferencia de las "99 pulgas" de las que hablábamos hace unas semanas, en estas historias nos encontramos con algo mas distante, mas frío, una narracion original pero sin semilla interior.

Un frío original bastante llevadero con este calor tedioso.

NOTA: 6'91

MÁS INFO: Sinópsis y autor.

99 pulgas

¿Has leído alguna vez algún cuento pasados los 12 años? Posiblemente no. Parece, y repito, sólo parece, que los cuentos son de niños -a pesar de que Alicia, en su País de las Maravilllas, viera las mismas cosas que cualquier mayorcito psicodélico de la era del LSD viendo el conierto de Woodstock del 69-.

Pues éste libro es el peldaño ideal para comenzar a subir por este género tan conocido y tan poco conocido a su vez -a pesar de no superar el centímetro de grossor, subirse en él equivale a todo un primer piso-. Por ahí he escuchado que un buen crítico se encarga de orientar al lector. Pues bien, os oriento aunque no sea crítica de libros: todos aquellos a los que les gustó El Principito, esos adultos que jamás perdieron ni quieren perder el niño que llevan dentro, los que sienten que la colorida imaginación e ingenuidad aplastante de los pequeños son todo un as en la manga para afrontar este mundo tan gris... leeros este libro de 99 relatos cortos, escrito por 3 cuentacuentos como son Pep Bruno, Félix y Pablo Albo.

Se lee con los dientes -sí, porque te vas sonriendo mientras apuntan tus pestañas a sus letras-. Si los niños supieran de qué va el mundo, probablemente hubieran escrito un libro parecido a éste, donde el trasfondo reflexivo y crítico va mas allá de esa primera leve sonrisa lectora.

- "A pesar de que los calamares les robaron la tinta hace siglos, los cangrejos siguen escribiendo poemas de amor sobre las rocas" Pablo.

- "Había una guerra: hombres muertos, casas destruidas, mujeres violadas, niños hambrientos, caminos polvorientos. Terror. Desierto. Podíamos verlo mientras comíamos palomitas." Pep.

- "Cerré el libro y la vida, inexplicablemente, seguía". Pep.

- "Cuando besé a mi novia por primera vez quedé encantado. Desde entonces vivo saltando de charca en charca". Félix


Nota: 8'01
Más info: Palabras del Candil, Pep Bruno, Félix Albo, Pablo Albo.

De profundis

Érase una vez una casa en medio del mar, una mujer que toca el cello y un marinero pintor. Y tú, delante de la pantalla no puedes esperarte una película. No hay acción en los 75 minutos que dura. No diría yo que es una película si la quisiera valorar como se merece. Estoy segura de que hubo un tiempo en nuestro mundo en el que la contemplación, sin más expectativas que el dejarse llevar creando fantasías propias de uno mismo, era sinónimo de arte. Musica clásica y dibujos con un poco de movimiento lento, casi hipnótico, una historia sencilla y unos colores de sueño psicodélico apaciguado. Éso es De Profundis.

Se aconseja verla sin nadie al rededor, de noche, con las luces apagadas y el cansancio justo como para dejarse llevar por lo onírico sin llegar al sueño. Y después, a bucear en las profundidades de las sugerencias.

NOTA: 7'3

Más info: Web de la película

Baudelaire "El esplín de París"

" Inmensa fruición la de anegar la mirada en la inmensidad del cielo y de la mar. Soledad, silencio, incomparable pureza del azul; en el horizonte una vela diminuta, temblorosa, que en su pequeñez y en su aislamienteo remeda mi existencia irremediable [...] En breve el Yo se desvanece [...] Todas estas cosas piensan por mí, pero de un modo musical, pintoresco, sin argucias, sin silogismos, sin deducciones. "

"Una fragancia infinitesimal del gusto más selecto, con la que se mezcla una levísima humedad, nada en este ambiente donde el espíritu somnoliento es mecido por sensaciones de cálido invernadero. [...] Son estos los ojos cuya llama penetra en el crepúsculo. Que atraen, que subyugan, que devoran la mirada del imprudente que los contempla. A menudo he estudiado estas negras estrellas que la curiosidad reclaman y la admiración. ¿Minutos?¿Segundos? No, tampoco. El tiempo se ha evaporado; la eternidad, la eternidad es aquí reina".

"Multitud, soledad: términos equivalentes, y equiparables para el poeta activo y fecundo. Quien no sabe poblar su soledad, tampoco entiende de andar solo en medio de una muchedumbre ajetreada"

"El sol aplasta la ciudad con su luz vertical y terrible; deslubmra la arena y espejea el mar. El mundo estupefacto se abate indolente y se echa la siesta, una siesta que es como una especie de muerte sabrosa en la que el durmiente, medio despierto, saborea las voluptuosidades de su aniquilamiento"

" La falta de interés que expresaban sus tres compañeros me hizo pensar que este pequeño era ya un incomprendido. Observé con atención; en su mirada y en su frente había un no se qué de precozmente fatal que aleja generalmente las simpatías y que, ignoro la razón, suscitaba la mía hasta tal punto que tuve por un momento la extraña idea de que podía yo tener un hermano sin saberlo."

Sólo unos fragmentos de este libro de poesía narrativa, relatos en frascos pequeños, independientes en color y sabor, pero todos de igual temperatura. De esa temperatura que el tormento y la tormenta acurruca bajo un techo lo suficientemente refugiante como para poder disfrutar de todo ello. Señor Baudelaire, tal vez yo también sea su hermana. Y otros tantos lleguemos a formar una gran familia a lo largo de la historia. Usted no es el único que se siente solo entre un mundo poblado que va corriendo a ninguna parte. Eso sí, su manera de escribir si que me ha parecido si no única, bastante especial.

Un triste placer empático para cualquier instante de soledad. Y ante todo, para dejarse llevar.

NOTA: 9'6

Más info sobre el creador de "Las flores del mal" Aquí

Max Blecher. Palabras encorsetadas de escayola

Se llamaba Max Blecher. Era rumano, judío y vivió solo 30 años que justo coincidieron con las Guerras Mundiales, desde 1909 hasta 1938. A los 19 años, una enfermedad, la tuberculosis ósea, le condenó de por vida al ostracismo dentro de su corsé de escayola que reducía su capacidad de movimiento, su existencia. Su cabeza produjo novelas y poemas con tintes surrealistas, desgarradores. Según leemos en el Babelia de hoy, él mismo dijo "me gusta creer que en el mundo del sueño existe, al menos, una plaqueta de versos firmada por mí, y que hay personas que la leen en sus pesadillas". Sus obras en vida no fueron valoradas por la gran traba del idioma que evitó la circulación de sus letras por Europa -cuánta literatura no conocemos de las lenguas minoritarias por la tontería de las traducciones-. Por si no fuera poco, el régimen comunista, enemigo del surrealismo, tampoco le dejó florecer. Hoy, podemos encontralo en librerías bajo el título "Cuerpo Transparente" - poesía- y "Acontecimientos de la irrealidad inmediata. La guardia iluminada. Diario de sanatorio y Corazones cicatrizados" -novela autobiográfica-. Hay que aprobecharlo.

Me fascina la creación creativa del surrealismo y me fascinan las personas desgarradoras. Él es una mezcla. Ahora, juzga por ti mism@.

Andadura

Yendo siempre adelante las sombras de mis pasos mueren

Como la trayectoria de un cometa de oscuridad

Y el asfalto a mis espaldas me suprime

Con todo lo que he sido y todo lo que he pensado

Como un prestidigitador

Destinado a escamotearme la vida.

Hay una sucesión correcta de casas

En este camino que no obstante

Ha de significar algo

Hay un cielo sin color sin olor sin carne

Sobre mis pasos sin importancia

Con los ojos cerrados ando en una caja negra

Con los ojos abiertos ando en una caja blanca

Y por más que me esfuerzo por entender algo

Pesados martillos me parten en la cabeza todos los pensamientos

Poema

Tu envoltura

Como un pájaro en el nido del corazón

En ríos de sangre te bañas

Y vuelas por la punta de mis dedos
Cuando te vas

El cuerpo recobra su infinito peso

Y el paisaje abierto de par en par

Significa tu ausencia
Como si hundieras las manos en un cesto

Me sacas del océano del sueño

Y la cabeza me zumba como una caracola
Tú piedra arrojada al lago

Tú círculo de agua que te abandona
Quizá esperándote resucite

El cadáver de una palabra
Y él con su linterna ciega me paseará

Por la noche
Tu pelo será su oscuridad

Y yo me sumergeré en las sombras.

La historia de las cosas

Abrimos sección nueva. Tal vez esta agenda neuronal con el planteamiento inical se iba a centrar solo en la cultura. Pero ha evolucionado hacia el compartir social, ya que en el fondo, cultura y sociedad se dan la mano. Por eso, abrimos con el lema del Foro Social Mundial "Otro mundo es posible".

He aquí un pequeño vídeo de 21 minutos donde se explica, de manera muy muy muy simplificada -demasiado para mi gusto ya que de tanta simplicidad roza los eslogans demagógicos, aunque sea por una buena causa- la cadena del consumo. ¿Lo mejor de todo? El final, que resume el día a día de muchas, muchísimas personas que se pueden permitir el "lujo" de consumir.

"Las horas" de Cunningham

A todo el mundo, al ver esta foto, se le viene a la cabeza el film.

Pues señores, olvídense de todo lo que han visto porque el libro es otro mundo, me atrevería a decir que hasta el final es diferente, muy diferente. De acuerdo, no podrán evitar imaginarse a Clarissa Vaughan con la cara de Meryl Steep, ni a Laura Brown como Juliane Moore. Y si son ustedes conocedores de Virginia Woolf, olvidarán la cara de Kidman sutituyéndola por esa facha preciosa, melancólica y lacia de la escritora. Veáse:

- Virginia Woolf-

También aviso a navegantes: este libro es una joya, frase por frase, relfexión transversal por reflexion no transversal, descripción por descripción, de persona(je) a persona(je). Es simplemente una historia de personas, con todo lo grande que eso conlleva. Personas -sobre todo, he de reconocerlo, Mujeres, con mayúsculas- con inquietudes, eso sí, pero que siguen las mismas reglas del juego que todo el mundo. Y es que, después de una hora, vendrá otra, y después otra, y despues otra, y luego otra, y otra... siempre. Para todos. Con implacable igualdad.

Personsas sensibles, un tanto inconformistas, reflexivas, pasionales, inquietas, os recomiendo este libro. Los que busquen una novela con su accion y su trama, ni os molesteis. O sí, molestaros. Porque el que no busca, no encuentra. Solo el manejo de las palabras de Cunningham, con esa pasmosa sensibilidad hacia la psicología femenina, ya merece un poco de atención. Si no, no hubiera ganado un Pulitzer y el PEN/Faulkner en el 99 por escribir este libro.

NOTA: 9'7
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Baran (Lluvia)

O de cómo darlo todo sin tener nada y cómo tenerlo todo con las manos llenas de ausencia, el corazon vacío y la sonrisa puesta.

Cine iraní dirigido por Majid Majidi con la típica virulencia reflexiva de este cine, en silencio callado, hasta lo más profundo de nuestras convicciones occidentalizadas. Y sí, en Irán las obras de los edificios en construcción también están llenas de sin papeles, esta vez afganos huidos, refugiados. Siempre me ha llamado la atención la palabra "refugiados". Se supone que cuando te refugias estas a salvo, bajo un techo, resguardado de la tormenta -de la lluvia-. Pero aún así, se empeñan en utilizar esa palabra para definir su situación. Ovbiamente, no os voy a contar la historia -que no va del mundo de la construcción de edificios-, de eso ya se ha encargado Majid, asi que 94 minutos frente a una pantalla dirán más que yo.

-Nota: 8'19

- Web de Baran

_________________Imagine India

Baño de sándalo visual y otros.

Y, por otro lado, para todos aquellos suertudos que no vivan atrincherados entre apuntes y fotocopias por culpa de los exámenes -felicidades-, no os olvideis de que hasta el día 2 se celebrará el Imagine India, delicia tan deliciosa como el aroma de las especias que te imaginas cuando ves o lees algo sobre esos lares. ¡ No os lo perdais!

La pequeña Lola

En este mundo redondo hay dos tipos de situaciones: padres que quieren tener hijos e hijos que quieren tener padres. Padres con un buen nivel de vida y niños en orfanatos. Esta es la historia de un matrimonio francés que tras muchos papeleos consigue su visado para ir a Camboya y conseguir un huérfano al que adoptar. Pero no es tan fácil como parece ni tan justo como se pinta. ¿Por qué si el orfanato está lleno, no hay ningun niño disponible? ¿Qué es de los padres de esos niños? ¿Quien gana y quien pierde dinero con todo esto? ¿Y si consiguies un niño que tras unas pruebas da positivo en algun tipo de enfermedad, le dejas allí o le adoptas? Mil y una cosas desencajan un engranaje perfecto, todas ellas insertadas en esta agridulce película, no solo necesaria de ver, sino agradable de sentir y contemplar. Sensible de escuchar.

Más info: La pequeña Lola

Nota: 8'4

La Noche de los Libros

Las noches de cultura en Madrid tienen dos vertientes: la del Ayuntamiento de hacer muchas actividades interesantes de manera gratuita y la de la pasta que se deja el Ayuntamiento para hacerlo con pompa y boato. Quedémonos con la primera, porque la segunda en mi opinión sobra un poco... Y por mi noche de ayer me encontré con dos cosas interesantes:

Hiperfonías de Mailer Daemon en el Ateneo

Quien aún no se haya pasado por la Calle Prado 21 (al ladito de huertas) a ver el Ateneo que lo haga. Sobre todo si es una de esas personas que sienten cosas metafísicas cuando entran en según qué sitios. Por allí huele a generaciones de la cultura española, también un poquillo a II República y algún que otro abuelo octogenario que por allí merodea nos puede hacer sentir por un segundo parte de todo aquello.

Un Spoken Words es un acto sexual entre la música y la palabra. Y ahí estaba el pequeño escenario, con un escritor guitarrista (Domenico Chiappe), una lectora cantante y flautatraveserista (Natalia Hernández) y un bajo DJ del midi (Jorge Ramírez). Y la historia hablada de Mailer Daemon, retransmitida por un libro del escritor guitarrista. Una de esas cápsulas de tiempo y espacio donde de te desvinculas del mundo para pegarte a él más que nunca. Una historia de futuro, de agencias del morbo, de la frialdad que padecemos en lo más caliente de nuestra alma, del contemporáneo futurismo de hierro. Un hombre enfrentado a la ética basura de una sociedad decadente. De estilo implacable, os dejo al autor de tales letras, tan solo explicables por sí mismas.

"Mailer Daemon me mira a los ojos como si se extraviara en mis pupilas y tratara de salir del laberinto recorriendo con detalle las lineas del iris, como si quisiera atraparlas y resguardarlas del olvido..."

Domenico Chiappe

Entrevista

Looking back over renaissance en la Casa Encendida.

Con motivo del día del libro, los colegas de RadioClásica y Radio3 decicieron transladarse a la Casa Encendida para dar luz en su antena. Escuchar y ver en directo a los actores radiofónicos que interpretaron parte de Macbeth (obra que demuestra que hay cierto flujo histórico que siempre estará entre nosotros sea la época que sea) hizo que Shakespeare fuera culpable de morirme de envidia y hacerme querer llegar a escribir como él algún día. Pero el plato fuerte lo puso el saxofonista (y plurimusiqueado) Andreas Prittwitz junto a una viola de gamba, una guitarra española y una batería órganica (con percusiones étnicas quiero decir, todo un lujazo para los odios).

Pues bien, dichos sujetos hicieron que el jazz y la música del renacimiento se dieran de la mano y aplaudieran después. Una vez más, la explicación se da simplemente escuchándoles, porque hasta aquí puedo llegar yo con las letras. El resto lo haceis vosotros con vuestra boca del estómago y el experimento de las sensaciones al dejarse llevar por la música.

Artículo EP.com

No, no siempre fui tan feo

"No, no siempre fui tan feo

pero el mundo tampoco

está nada guapo"

-Roque Dalton-

Es una sala chiquitita la del Teatro el Canto de la Cabra.

Como mucho seríamos 50 o 60 personas sentándonos con las luces medio apagadas mientras un tipo con una bolsa de papel marrón en la cabeza y dos "agujeritos ojales" nos ojeaba mientras empezaba a hablar con nosotros, a interaccionar. Es curioso, cuando yo hacía teatro me encantaba interaccionar con mis compañeros como público en los ensayos. En cambio como espectadora, me hago un ovillo en el asiento y me camulfo con el aire para intentar no ser el centro de atención...

Empieza la obra. Confieso que aunque el hombre de la bolsa en la cabeza dejó de interaccionar con nosotros, fue tan solo cuando empezó con esas poesías y su puesta en escena cuando realmente hubo comunicación bidireccional por mi parte. Poesía. Poesía.

Y no es una obra cualqueira de puesta en escena de textos. Es la vida de todos en esos textos. Ni un actor cualquiera-José L. Esteban-, sino muchas personas diferentes en un mismo molde. Es una música que no lo convierte todo en musical. Y unos ciudadanos cualquiera en una proyección de fondo arrancándose sus poesías anónimas del vivir.

Es como el teatro debe de ser: una experiencia, una alienación sensible, un atreverse a creerse el jugar. Porque solo así se capta la vida nostra.

Nota: 8'38

Más información: - No, no siempre fui tan feo
- Compañía Teatro del Temple
- Teatro de la Cabra

La Piel del Agua

-"... todas ellas se reunían en el Hamman

para tejer los delgados hilos de sus complicidades"

Me lo susurró un coro de susurros mientras me descalzaba en torno a una bola de luz suave. Al principio no las conocía y bueno, la verdad esque al final tampoco, pero todo era distinto. No sé sus nombres pero no me importaría que me dieran un abrazo, que me miraran con los ojos a 2 centímetros a la luz de una vela. Incluso no me importaría haberles dicho que las quería, a pesar de lo que me cuesta quitarme la cáscara que me refugia de toda interacción sensible desde hace muchos, muchos años.

Qué bonito es que las mujeres seamos de luna y agua.

Y qué bonito, precioso, cómplice, dulce y arriesgado es dejarse llevar, pero dejarse llevar de verdad, en este espectáculo del Teatro en el Aire.

Si alguna neurona que por aquí se pose,

desea empezar a latir,

que empiece por sus 5 sentidos,

que empiece por aquí.

NOTA: 9

Referencias: Teatro en el aire