Lo reconozco. Cuando floto entre estanterías por las tiendas de libros me muevo muchas veces por las portadas. Creo que su significado va más allá del marketing conviertiendose en casos muy puntuales, como todo lo auténtico, en un primer gancho del destino para impactar tu mirada frente a aquello que el útlimo día de tu vida no te perdonarías haber dejado de leer/ver/sentir/escuchar.
Comprendí en esta portada el mismo lenguaje que uso por las noches. Sin yo saberlo, esta portada es un dibujo original hecho por el propio Lorca. En el fondo parece que lo sabía de algún modo. Y luego, por dentro del libro, llegó la orgía de complicidad. También él sintió rascar hasta los más hondo la existencia entre vilguerías léxicas evocadoras antes de quedarse dormido. Grande.
Y así, un Lorca perdido por Nueva York en plena crisis del 29 volvió a vivir en otro par de retinas vibrantes, en una época en la que la gente no se tira de los rascacielos, pero que rasca cielos impotente por las limitaciones que una sociedad de masas - de la cual estan enamorados- impone a sus expresividades.
ASESINATO
"¿Cómo fue?
Una grieta en la mejilla.
¡Eso es todo!
Una uña que apreita el tallo.
Un alfiler que bucea
hasta encontrar las raicillas del grito.
Y el mar deja de moverse.
¿Cómo? ¿Cómo fue?
Así.
¡Déjame! ¿De esa manera?
Sí.
El corazón salió solo.
¡Ay, ay de mí! "
DANZA DE LA MUERTE
"Yo estaba en la terraza luchando con la luna.
Enjambres de ventanas acribillaban un muslo de la noche.
En mis ojos bebian las dulces vacas de los cielos
y las brisas de largos remos
golpeaban los cenicientos cristales de Brodway.
La gota de sangre buscaba la luz de la yema del astro
para fingir una muerta semilla de manzana.
El aire de la llanura, empujado por los pastores,
tembalba con un miedo de molusco sin concha"
EL REY DE HARLEM
"Es por el silencio sapientisimo
cuando los cocineros y los camareros y los que
limpian con la lengua
las heridas de los millonarios
buscan al rey por las calles o en los ángulos del salitre.
Un viento sur de madera oblicuo en el negro fango
escupe a las barcas rotas y se clava puntillas en los hombros.
Un viento sur que lleva
colmillos, girasoles, alfabetos,
y una pila de Volta con avispas ahogadas"
CIELO VIVO
"Yo no podré quejarme
si no encontré lo que buscaba.
Cerca de las piedras sin jugo y los insectos vacíos
no veré el duelo del sol con las criaturas en carne
viva.
Pero me iré al primer paisaje
de choques, líquidos y rumores
que trasmina al niño recién nacido
y donde toda superficie es evitada,
para entender que lo que busco tendrá su blanco
de alegría
cuando yo vuele mezclado con el amor y las arenas.
Allí no llega la escarcha de los ojos apagados
ni el mugido del árbol asesinado por la oruga.
Allí todas las formas guardan entrelazadas
una sola expresión frenética de avance.
No puedes avanzar por los enjambres de corolas
porque el aire disuelve tus dientes de azucar.
Ni puedes acariciar la fugaz hoja del helecho
sin sentir el asombro definitivo de marfil.
Así, bajo las raíces y en la médula del aire,
se comprende la verdad de las cosas equivocadas:
el nadador de níquel que acecha la onda mas fina
y el rebaño de vacas nocturans con rojas patitas de
mujer.
Yo no podré quejarme
si no encontré lo que buscaba,
pero me iré al primer paisaje de humedades y
latidos
para entender que lo que busco tendrá su blanco de
alegría
cuando yo vuele mezclado con el amor y las arenas.
Vuelo fresco de siempre sobre lechos vacíos.
Sobre grupos de brisas y barcos encallados.
Tropiezo vacilante por la dura eternidad fija
y amor sin fin al alba. Amor. ¡Amor visible!"
NOTA: 9.57
Más info: Poeta en Nueva York. García Lorca.
